秋实

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秋天，成熟的果实低下了头， 不是在自我陶醉，

它是在想：我是怎样变得成熟？ 不是风，我怕早已霉烂枝头； 不是雨，我怕早已干瘪无力； 不是光，我怕早已面无寸色； 不是热，我怕早已全身冰寒。

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